|
Отправлено: 19.12.04 17:28. Заголовок: Одиночество
Одиночество
Последние листья упали на сырую, покрытую серостью землю. Северные ветра задули сильнее вокруг лесов. Моросящие дожди пролились на луга, смывая последнюю надежду на спасение от грусти. Наступила осень…
Она сидела в пустой неуютной комнате и смотрела в окно. Снаружи, перед самым домом тянулась дорога, которая уходила вдаль и упиралась в поворот. Она казалась бесконечной, казалось, что она приведет к тому неизведанному счастью, которое таится от Нее. Девушка повернула голову и увидела свои записи…
«Вот уже неделю я сижу здесь. Здесь пусто, и одиночество абсолютно спокойно закрадывается в мою душу. Тот свежий воздух, образующийся после дождя, опьяняет мой разум…Я слоняюсь по единственной комнате в доме. Провожу по стенам рукой…так проходят мои дни. Ничего я до сих пор не выяснила. А разве должна?…»
Она встала пересекла комнату и сползла по стене в самый дальний угол. Швырнув записи и противоположную стену, она заплакала. Почему то она не могла отсюда выйти, не могла…или не хотела? Общение не манило ее боле, одиночество наоборот все больше притягивало. Мир посерел в ее глазах в одно мгновение. Чувства притупились…Яркость листьев больше не завораживала и казалась какой – то блеклой. Четыре серые стены покосились…хотя и оставались ровно стоять. Она поняла…Она сходит с ума. Неужели одиночество медленно, но верно приводит к суициду и сумасшествию? Запустив руку в волосы, она взглянула на растрепанные листы бумаги, которые разлетелись по всей комнате, – порвались нити, которые подшивали их в одно целое.
Трещины на штукатурке стен. Кривое с потрескавшейся белой краской единственное окно в этой комнате. В последний день, когда ее мысли еще имели хоть какое то ясное направление, упал последний лист. В тот день ушли последние секунды…
С тех пор она с безумными глазами перечитывала свои записи… «…Жизнь коротка. Её едва хватает, чтобы совершить достаточное количество ошибок. А уж повторять их - недопустимая роскошь...» Она писала стихи. И некоторые обрывались нотой напряжения: «Почему мне иногда так одиноко? В мире споров, недоверия и зла, мне в противники немыслимо жестоко ставит самых близких скверная судьба...» Их было много. Таких, которые отдавали запахом одиночества, безысходности, безнадеги… «Смерть - приход истинного начала...» Многие из записей она писала тогда, когда думала насчет того, что будет после? Она не знала, но уже и не боялась этого. Она больше не боялась той боли, которую испытаешь, у нее не осталось ни одной капли страха… «Далеко, там, где неба кончается край, ты найдёшь потерянный рай...» Она выписывала отрывки из песен, стихотворений… «Ветра вольного вдохнуть побольше, улететь туда, где тебя не знают, что бы написать получше песни и оставить на земле автограф...» А иногда ей просто хотелось свободы. И она понимает, что просто душа устает дышать жизнью. Этим сладким, приторным запахом. Просто хочется поменять его на свежий морской. Как будто поменяешь на глоток свободы, но он дастся с трудом и будет с привкусом снотворного, полного смерти. «…лучше камнем вниз лететь в самые глубокие пропасти, чем жить по чьей-то воле, этот путь я выбрала сама...и никто не может меня заставить…это моя жизнь».
|
- участник сейчас на форуме
- участник вне форума
